回家的路很短，却走得异常漫长而沉重。
他像一道沉默的、没有重量的影子，紧紧跟在我身后一步之遥的地方。
步伐很轻，却始终保持着那个精准的距离——一个随时可以转身逃离或者……做出其他反应的距离。
我掏出钥匙，打开那扇厚重、冰冷、散发着无机质气息的家门。
他停在玄关，瘦小的身影被空旷死寂的客厅衬托得无比渺小，像一棵在狂风中伤痕累累、随时会折断的小树苗。
“进来吧。”我侧身。
他迟疑了半秒，才迈步进来，赤着的脚踩在冰冷的地板上，几乎没有声音。
我走进卧室，在衣柜深处翻找，拿出一件自己初中时买的、洗得发白的宽大旧T恤，递给他。
“浴室在那边。”我指了指方向，“水是热的，放心洗。”我的目光扫过他破烂的衣衫下隐约可见的伤痕，停顿了一下，声音放得更缓和：“门……我不会锁。”这句话，像是某种无声的承诺。
他接过柔软的棉质衣服，手指下意识地收紧，捏着布料，指节再次泛起用力过度的白色。
他没有立刻走向浴室，反而抬起头，那双过于沉静的黑眸直视着我，带着一种穿透性的、近乎解剖般的审视。
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