那张总是带着温和与平静的脸，此刻苍白得没有一丝血色。
“这是什么时候的报纸？”她的嘴唇翕动，发出的音节干涩而嘶哑。
“三……三天前的。”老王回答。
三天。
原来，他已经“死”了三天了。
而她，在这三天里，还在傻傻地幻想着，给他写信。
一股巨大的，令人窒息的悲伤，扼住了她的喉咙。
她想哭，却没有眼泪。
她想喊，却发不出声音。
心脏的位置，空了，只剩下呼啸而过的冷风。
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