声音在看清来人的那一刻戛然而止。
塞巴斯蒂安·里克尔梅赤着脚站在客厅中央，穿着一条洗到发白的灰sE运动K，光lU0的上身布满细密的汗珠，在冬日午後微弱的yAn光下泛着一层薄光。他b电视上瘦了很多，锁骨和肋骨的线条变得格外清晰，像一把被磨薄了的刀刃。那双灰蓝sE的眼睛下面是两片深重的Y影，彷佛已经很多天没有真正睡过觉。
他的手里握着一个足球。那球已经踢得面目全非，皮面磨损严重，上面的商标几乎看不见，像一个被反覆殴打以至於认不出本来面目的俘虏。
他看着高奕。高奕看着他。
没人说话。客厅角落里那台老式唱片机还在转，探戈舞曲的低音提琴像一条暗河在两人脚下缓慢流动。窗外有鸽子扑棱棱飞过，翅膀的影子从塞巴斯蒂安ch11u0的x膛上一掠而过。
「你怎麽进来的。」塞巴斯蒂安终於开口，声音b方才更哑了一层，像是在喉咙里酝酿了很多种语气，最後只选了最平淡的那一种。
「发夹。」高奕晃了晃手里的金属细丝，另一只手把行李箱靠在门边，「这栋楼的门锁跟我小时候住的那栋一模一样，Cerradura牌，1958年产，一夹就开。」
塞巴斯蒂安的目光从那根发夹移到高奕的脸上，停了很久。那目光很沉，像潘帕斯草原冬季的天空，灰蓝sE的云层压得极低，却不下雨，只是沉沉地挂在那里，让人x口发闷。
「你小时候住拉博卡。」他说。不是疑问。