饭桌上，人们第一次不再讨论“我应该做什么才能光宗耀祖”，“我应该遵守什么规矩才能安稳度日”，而是有些羞涩，又带着一丝兴奋地谈论着：“我想去做个木匠。”“我想去看看海。”“我想……写几首没人会懂的诗。”
而在更遥远的西陲，那片被称为“遗忘之地”的古战场上，拄着一根枯木杖的玄七，正一步步登上风蚀最严重的山丘顶端。
狂风卷起沙石，抽打在他犹如树皮般的脸上。
他毫不在意，张开干裂的嘴唇，吟唱起一段古老而晦涩的调子。
那音节不属于世间任何一种语言，是守碑人代代秘传的安魂曲，专用于送别那些“不该被记住的名字”。
一曲唱罢，风似乎也静了片刻。
玄七从怀中摸出最后一枚铭文石，上面没有任何字迹，只有一道深刻的裂痕。
他凝视着它片刻，随手将其投入身后的万丈深渊。
“有些回声，留在风里，比刻在石头上更久。”他喃喃自语，转身缓缓下山，背影被拉得很长，最终与荒凉的土地融为一体。
雨过天晴，月华如水。
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