“算了……”老朱的声音响起，带着一种看透世事的沙哑，打破了奉天殿前的死寂。
他侧过头，目光越过了自己的儿子们，落在了侍立在下首武勋班列最前方的魏国公徐达身上。
这位与他一同尸山血海里滚爬出来的老兄弟，此刻也正望着他，眼中同样有着对遥远未来的复杂感慨。
朱元璋嘴角扯动了一下，似乎想笑，最终只形成一个苦涩的弧度。他伸出手，隔着几步远的距离，虚虚地拍了拍徐达那厚实如山的肩膀方向，声音不高，却清晰地回荡在殿前：
“天德（徐达字）啊，咱带着你们提着脑袋打江山的时候，刀头舔血，脑袋别在裤腰带上，哪敢想……哪敢想这江山能坐二百七十六年呐？”
他顿了顿，目光再次扫过光幕上那个写着“276年”的冰冷数字，又掠过那坐在巨大龙椅里、显得无比渺小的万历小皇帝，最终化为一声带着无尽感慨的叹息：
“二百七十六年……嘿，够本了！够本了！”
这声叹息，像一块沉重的石头，投入了洪武君臣的心湖，激荡起层层叠叠、难以平复的涟漪。是庆幸？是悲凉？是对漫长国祚的骄傲？还是对那宿命般终点的无力？
无人能答。只有光幕上那巨大的“276年”字样，如同一个冰冷而永恒的句点，悬在洪武十三年的中秋月夜，悬在每一个大明开国者的心头。
夜风吹过，带来深秋的寒意，卷起几片早凋的落叶，打着旋儿，落向那沉默的、铺满月华的宫砖地面。
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