“云烟。”他蹲下，将报告递给她，“你看看这个。”
苏云烟机械地接过，视线落在上面。
O型。
AB型。
她看了很久，久到那些字母和数字都开始在她眼前跳舞、旋转，最后组成了一个巨大的、嘲讽的笑脸。
她没有哭，也没有再歇斯底里。
她只是平静地问：“所以，我连他的女儿都不是。”
不是疑问，是陈述。
照片里的婴儿是她。
她的父亲不是苏擎伟。
那她的父亲是谁？是那个在向日葵花田里拥抱时若晴的男人吗？
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