湖水被山风揉出细碎的波纹，映着天上的流云，像极了小时候在沈阳帅府里见过的镜湖。
可那镜湖旁有父亲亲手种的老槐树，有府里卫士喊他“少帅”时的爽朗声。
眼前这小西湖再静，也没有雪落时的簌簌声，没有远处奉天城里火车站的汽笛，更没有辽河平原上，那片一眼望不到边的黑土地。
微风又吹过来，把他额前的头发吹得乱了。
他目光顺着湖面往远处望，山叠着山，一层比一层淡，最后融进灰蒙蒙的天里。
张少帅知道，山的那一头还是山，再远，才是黄河，过了黄河，才能望见山海关的城楼。
可那道关，他已经走了七年，像隔着一道永远跨不过的雾。
突然。
他想起每年这个时候，东北的大豆该熟了，金黄的豆荚在地里炸开，农人们的笑声能传到十里外。
想起沈阳城里的秋菜车，车上堆着成捆的白菜、萝卜，是家家户户腌酸菜的日子。
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