广场中央早已搭起高台。
一面绣着“独立纵队”的红旗被风卷得猎猎作响，台下挤满了人。
有刚从工厂里出来的工人，袖口还沾着机油。
有提着菜篮的妇人，身后跟着半大的孩子。
还有些无家可归的流民，裹着破旧的棉袄缩在角落。
“老乡们！”
周卫国跃上高台，声音透过铁皮喇叭传遍广场。
原本嘈杂的人群瞬间静了下来。
他指着身后的红旗，眼神里燃着怒火：“三个月前，小鬼子还在这太原城里烧杀抢掠！”
“你们谁没见过鬼子的刺刀？”
“谁没听过亲人的哭声？”
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