再下一行更小，几乎颤抖：
**“我想家了。”**
男人猛地惊醒，手指死死抠住盆沿，泪水砸进水中，漾开一圈圈涟漪。他抓起笔，疯了一样写下回信：“姐！妈去年走的，临走前念你名字十七遍！爸后悔死了，床底下藏着你那口锅的碎片，用红布包着！我们……我们天天想你啊！”
字迹刚落，铜盆突然沸腾，热气冲顶，厨房车顶棚再次渗出水珠，拼成一行新字：
**“替我尝一口春天。”**
饭团早已备好一碟春笋拌酱，轻轻推到男人面前。他夹起一筷送入口中，整个人僵住??那不只是鲜，是童年院墙下两人偷挖竹笋的笑声，是姐姐为他挡下父亲责骂时挺直的背影，是夏夜窗边她摇扇驱蚊的哼唱……全回来了。
他哭着吃完，把碟子翻过来，底刻二字：“还暖”。
第二天清晨，他在归心祠门前放下一双女式布鞋，针脚歪斜，显然是生手所缝。“我学了三个月。”他对饭团说，“她说最爱穿我给她买的红袜子……我补了一双新的，一起烧了。”
饭团点头，将鞋子供在祠内第三格。那晚，烛火无风自动，照见墙上多出一个名字：**林秀英**。
……
第七天，暴雨倾盆。
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