“颂颂啊…”奶奶熟悉而虚弱的声音立刻流淌出来，带着南方老人特有的柔软腔调，瞬间击溃了商颂强撑的堤坝。
“奶奶没事…你别担心…好好工作…注意身体，别累着了…别老是熬夜……”断断续续的叮嘱，絮絮叨叨，全是生活里最琐碎的关心。声音越来越低，越来越吃力，像风中摇曳的残烛。
“…你爸你妈…都对不起你…别恨他们…别让恨意…累坏了你自己…千万别让…恨意取代了…美好…”喘息声沉重起来，每一个字都象是从肺腑深处艰难地挤出来，“颂颂…这个世界上…总有人是…爱你的……”
录音戛然而止。
商颂握着手机，像握着一块烧红的烙铁，灼痛从掌心蔓延到四肢百骸。她靠着冰冷的墙壁滑坐到地上，蜷缩起来。脑海里不受控制地放映着奶奶的音容笑貌：灶台边忙碌的身影，昏黄灯光下纳鞋底的样子，还有那句带着无限期盼的“奶奶就在这里等你们明年回家过年。”
这是第二次了。第二次亲眼目睹死亡像冰冷的潮水，无声无息地卷走她生命里重要的人。
她的人生列车，又有人提前下了车。
要笑着挥手告别吗？像那些电影里演的那样，坚强、洒脱？
可商颂发现，自己做不到。尝过了阳光般温暖坚实的依靠，又怎能甘心再独自回到冰冷阴暗的角落？
杨慕青，是她在这世上唯一血脉相连、真正熟悉的亲人了啊。
接下来的日子，商颂像一个被设定好程序的机器人。每天机械地吞咽下几口食物，把自己收拾得勉强像个人样，然后就去医院那间冰冷的太平间外守着。她不去看那扇紧闭的门，只是固执地坐在走廊冰凉的长椅上，仿佛这样，奶奶就还在里面安睡，而不是躺在冰冷的金属抽屉里。
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