他只用那只独眼上下打量了林风一遍，目光在他裹着白布的左臂上停顿了一瞬，却什么也没问。
西岭这地方，谁身上没几道疤，谁心里没几座坟。
来历是最不值钱的东西。
陈十三只是从工具堆里拿起一把沉重的铁锤，递到林风面前，声音沙哑得像被砂石磨过：“想留下，就干活。”
林风接过锤子，那冰冷而粗糙的触感，与他握了十几年的剑柄截然不同。
他被分派去凿石，将那些从废墟里刨出的、奇形怪状的石头修整成规整的砖块。
第一锤下去，震得他虎口发麻，力道用得不对，石屑溅起，划破了他的脸颊。
周围的工匠们看到了，却没人嘲笑，只有一个老婆子默默递过来一块湿布。
他学着他们的样子，调整呼吸，将力道沉于腰腹，一锤，一锤，沉闷的敲击声汇入工地上百道同样的声音里，竟形成一种奇异的安宁。
他第一次用双手，而不是用剑与火，去参与这个世界的构建。
他学着夯土，将混合了碎石与草筋的泥土砸实，为新的屋墙打下地基；他学着搭梁，与七八个汉子一同喊着号子，将一根焦黑但依旧坚固的木梁抬上石墙。
内容未完，下一页继续阅读